La ballata degli affumicati. Recensione di Gaetano De Monte

La ballata degli affumicati

Ovvero il racconto della città mutante, nell’ultimo libro di Roberto Nistri

di Gaetano De Monte

La ballata degli affumicati, è il titolo dell’ultimo pamphlet di Roberto Nistri, - storico,

filosofo, giornalista - da pochi giorni nelle librerie, Edizioni Dal Sud. Un diario di bordo, riconosce

lo stesso autore, scritto all’ombra della grande mammella siderurgica. Ma non solo. Perché nelle

centinaia di pagine scarse che compongono il libro, gonfio di citazioni filosofiche, letterarie, di film

e di canzoni, oltre la cinquantennale storia della fabbrica di morte che la fa da sfondo, c’è, in

massima parte, il racconto antropologico del cittadino di Taranto e della sua Provincia. Certo anche

e soprattutto nel rapporto con l’Ilva, la grande madre velenosa, ora. La grande balia statale, in un

tempo che sembra non sia mai stato vissuto, ma che in realtà ancora perdura.

Più che un libretto di storia, o un saggio di filosofia, è un’opera di antropologia, dunque, l’ultima

fatica dell’ex professore dell’Archita. Almeno a voler dare a quella parola, il senso proprio datole

dai sostantivi greci dalla quale deriva. Ovvero, άνθρωπος, ànthropos = "uomo" e λόγος, lògos = nel

senso di "studio". Quindi come discorso attorno all’uomo, visto da una molteplicità di angolature:

dal punto di vista sociale, culturale, fisico e dei suoi comportamenti nella società, quella tarantina in

generale, la siderurgica, nel particolare. Due, che fino a qualche anno fa erano legate da un

matrimonio che sembrava dovesse essere indissolubile, quello tra la fabbrica e la Città di Taranto,

appunto. Un sodalizio entrato in una fase di profonda frattura, forse irreversibile; anche se, non si sa

bene se per qualche prodigio di natura materiale o deficit culturale, la storia d’amore tra i veleni e

Taranto, - ne siamo certi - continuerà.

Almeno fino a quando non si conteranno su di un palmo una mano gli autori tarantini dal pensiero

lungo come lo storico Roberto Nistri, che nella Ballata degli Affumicati non si limita, e non si

arroga, il diritto di fare il punto, ma traccia delle linee: di fortuna, di movimento, di fuga. Teorizza

una cartografia dell’esodo per cercare di venire fuori da quella che definisce, “ la città mutante”.

Perché, scrive Nistri, citando Alessandro Baricco, “non si cambia nulla se non si acquisisce la

capacità di uccidere qualcosa. Non si costruisce quello che noi sogniamo come futuro se non

riusciamo, eterni mammoni, a staccarci da qualcosa che pure è stata parte di noi”. Dalla grande

mammella a cui Taranto doveva le ragioni del suo benessere, ed ora, i motivi di un disastro.

Bisogna saper osare, lascia intendere il Nistri degli ultimi anni, seduto rigorosamente dalla parte del

torto. Ed è per questo, forse, che il Professore ama ripetere, spesso, una citazione dal film francese

“L’odio”, diretto dal regista Mathieu Kassovitz: “questa è la storia di un uomo che cade da un

palazzo di 50 piani. Mano a mano che cadendo passa da un piano all’altro, il tizio per farsi coraggio

si ripete: fino a qui tutto bene, fino a qui tutto bene”. Ma il problema non è la caduta, è l’atterraggio,

si concludeva così, la scena iniziale di quel film; metafora perfetta per la parabola di Taranto e della

sua industrializzazione malata. Che lo storico usa per ribadire che occorre una rivolta del pensiero,

capace di riaprire il tempo. Per farla finita con lo stato di eccezione permanente. Con aziende dal

governo caporalesco. Con fabbriche di morte dall’identità preistorica, senza precedenti nella storia

delle relazioni industriali, in Italia.

Quasi un grido di dolorosa colpevolezza è quello che lancia l’autore verso la fine del pamphlet: il

pessimismo del presente, qui, lascia il posto all’analisi della bellezza perduta: “perchè apparteniamo

all’ultima generazione che ha vissuto, combattuto e amato sotto un cielo di Taranto non trafitto

dalle ciminiere. Perché abbiamo visto scomparire lidi e paesaggi omerici”. E ancora, “perché

abbiamo visto, ingoiato dall’Iri, dissolversi un patrimonio di 80 anni di cantieristica, l’unica

fabbrica che realmente poteva essere convertita dal navalmilitare alla nautica da diporto”. Parole

dure come pietre quelle che usa Nistri, per raccontare le biografie di alcuni uomini che hanno

condizionato, speculando, il nostro recente passato; uno di loro, viene raccontato, attraverso la

figura, dai più poco conosciuta, di immobiliarista, anche se in realtà faceva un altro mestiere. Di lui

è stato scritto che allo stesso tempo “poteva essere il Prefetto, il Sindaco, il Presidente della Camera

di Commercio, il Presidente dell’Associazione Industriali”. Peccato che avrebbe dovuto essere un

prete, innanzitutto. L’arcivescovo Guglielmo Motolese, che certo Nistri non considera il tarantino

del secolo, come invece, anni fa, lo incoronò, al termine di un sondaggio, un giornale locale. Con

buona pace della storia e della verità, evidentemente. Di un non tarantino, precisamente un toscano,

ma decisivo nelle vicende dell’industrializzazione, lo storico ne disegna nel libro il profilo di un

personaggio positivo: Alessandro Fantoli, dirigente Iri, poco più che trentenne che aveva militato

nella Resistenza in Toscana, descritto come un funzionario con la schiena dritta, illuminato,

cresciuto alla scuola di Adriano Olivetti, che si era trovato a giocare una scabrosa partita con vari

affaristi locali, prima di lasciare la città, richiamato dai democristiani romani, a loro volta sollecitati

da quelli martinesi, capeggiati dal fratello dell’arcivescovo, deputato Dc. Sarà pur vero che la storia

non si nutre di ipotesi, ma, forse se avessimo avuto più Fantoli e meno Motolese, avremmo avuto

una cittadinanza meno affumicata, chissà, sembra essere questo, il morale della favola. Per il resto

rimane l’antico, atavico dilemma, andare o restare. Di una cosa però Nistri, appare convinto, che “la

storia sarà raccontata da quelli che ritornano e da quelli che non ritornano”. Come dire che sarà la

fuga a dominare il prossimo secolo dei tarantini, “abbronzati e salati abitanti di un posto pieno di

tutto quello che manca”. E, comunque, “anche se non rimane nulla, è sempre bello scialare fra i due

mari”, ballando la danza degli affumicati.